Mordue par une lettre enragée en l’an 2000, je n'ai alors pas pris garde aux premiers symptômes d’une maladie méconnue qui me poursuivrait à jamais. J'écrivais alors irrégulièrement, persuadée de l’influence des lettres sur les mots, attentive à leur positionnement, à leur dessin, à leur prononciation et à leur histoire. Puis les lettres devinrent vivantes et uniques, lourdes de traits de caractère acquis au fil des siècles ; des êtres qui se parlent ou qui me parlent, fait étrange me mettant la puce à l’oreille quant à mon état de santé. Je tentai alors par bien des moyens, calligramme, typographie et calligraphie, de soigner l’infection contagieuse et de m’en libérer, en libérant les lettres sur la page. Mais cette maladie incurable, dite psYchopoésie, exigeait bien plus de ma personne, et m’obligea à mettre sur papier mes tribulations karactérielles. Aujourd’hui, mon K s’est aggravé car, à force de contacts répétés avec le monde de l’écriture, je le crois réel et y vis en permanence.

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